Wislawa Szymborska

Le vin

D’un regard il me fit plus belle
et je pris cette beauté pour moi.
Heureuse, j’avalai un étoile.

Il m’invente
telle mon reflet dans ses yeux.
Et je danse, danse
ailes déployées

La table est table, le vin est vin
dans un verre qui est verre
solidement posé sur la table.
Mais moi dans tout cela
je ne suis qu’une illusion
illusion sans limites
illusion jusqu’au sang.

Je lui parle de ce qu’il veut entendre:
des fourmis mourant d’amour
sous l’étoile du pissenlit.
Je lui jure que les roses
chantent quand elles ont bu du vin.

Je ris, je penche la tête
prudente comme si je faisais une expérimentation
et je danse, et danse
dans une peau étonnée d’être à moi
dans des bras qui me donnent forme.

Eve de la côte, Vénus de l’écume
Minerve du front de Jupiter
furent plus réelles que moi.

Quand il ne me regarde plus
je cherche mon reflet sur le mur
et ne voit qu’un clou
sans tableau.

bien bien

bien bien

bien et quand c’est pas très bien

c’est bien quand même

…………………..pas très sensé

l’amélioration ne dérangera pas

si on peut la supporter

à sa stupide manière

………………Miron Białoszewski (1922-1983).

Autoportrait réjouissant

Autoportrait réjouissant


Ne pensez pas que je sois malheureux
Soyez content que je pense
Pensez que je me réjouis.

La conscience est une danse de joie.
ma conscience danse
devant une aura de pluie
devant un pan du mur
devant une épicerie couronnée de choux
devant les lèvres des amis parlants
devant ma propre main qui me surprend
devant la sculpture de la réalité -
dans la splendeur d’une suprême soirée dansante
et dans la noblesse du service religieux
indifféremment ma conscience danse.

Et quand la danse se déchirera
selon l'habitude de chaque pelote,
j'irai au paradis -
où on ne sent rien
où j'étais au début avant d'être
où je resterai jusqu’à la fin
là-bas - la joie indescriptible
............................................................................

C'est tout.


Miron Białoszewski (1922-1983)

Кто есть кто ?

eh bien

Les autres écrivent des chefs-d’œuvre.

Même

lorsque leur gloire sonne comme un clocher centuple

moi, une œuvre je ne sais pas l’écrire,

je ne me soucie pas d’ornement –

ma Madone je te salue .

Le sublime est corrosif - Jacques Prévert

vivre

"Vivre c'est au moins une fois
Trébucher sur une pierre
Recevoir la pluie
Perdre ses clefs dans l'herbe,
Suivre du regard une étincelle du vent
Et
Rester sans rien savoir